Luis Vives se quedó de piedra

Ha llovido toda la noche, pero por la mañana el aire frío de marzo se llevó los nubarrones más oscuros y jugo a dejar el cielo entre blanco y azul, algo frío, pero también algo primaveral, y eso nos ayudó a dar la clase prometida en las escaleras de la Biblioteca Nacional de España, a media mañana, con una concurrida representación de alumnos, que prestaron su entusiasmo y buen hacer para que la clase fuera, como es normal, francamente bien. 

Leímos el manifiesto, organizamos el lugar y pasamos una hora y media con nuestro guión –poesía, teatro, rap, discusión y preguntas–, más o menos como suelen ocurrir las cosas en el aula de la UAM, aunque vigilados de cerca por el servicio de seguridad de la BNE –que no dejó entrar a la televisión, que nos grabó desde la verja– y con la curiosidad de algunos espectadores más. Cuatrocientos clases, nos dijeron, se estaban dando o se iban a dar a lo largo del día en varios lugares de Madrid.

No nos hacemos muchas ilusiones sobre la incidencia de una acción como esta en la realidad socio-política del país, sobre todo en el campo de la enseñanza y de la universidad; pero quienes allí estuvieron y contribuyeron con su participación activa o con su presencia a cumplir con lo de "la universidad en la calle", en defensa de la universidad pública, hicieron lo que en estos momentos pensaban que había que hacer y, probablemente, lo que estaba al alcance de su mano. 

Luego, el detalle de la clase: entre lúdico, festivo, filológico y teatral.... Con las carencias de un sonido acribillado por la circulación del paseo de Recoletos, las incomodidades del suelo mojado, a veces las ráfagas de aire frío, etc. todo suplido por el trabajo de quienes más y mejor se comprometieron: Ariadna, Spela, Pilar, Munir, Julio, Mariana, Andrea, Bea... todos, en definitiva, los que allí estaban representando modestamente cómo el Comendador de Ocaña (Luis, Javier) muere por la espada de Peribáñez (Sergio, Tomás) para lavar la deshonra de Casilda (Eva, Raquel). Versos de Lope en una mañana limpia y fría del marzo madrileño. Luis Vives y otros sesudos varones se quedaron de piedra viéndonos llegar a la biblioteca y ocupar sus escaleras durante un par de horas.