"Demasiado pensar...."

   Demasiado pensar, piensa el rapsoda,
cuando suenan las diez en las campanas
del reloj viejo de la catedral
de Gallipolis, y está viendo como
   la gente viene, va, pasa, se marcha;
la plaza está quedando silenciosa.
Demasiado pensar y a lo mejor,
si clausuramos el magín, iría
   todo miel sobre ojuelas -van sin hache–
y llenaría las tardes de miradas,
las narices de olores estupendos
dejaría la piel con sus historias....
   y todo lo demás del mismo modo.
Pero todo se va donde no debe.

"En el claustro de Santa Clara suena...."

  
 Demasiado pensar, piensa el rapsoda,
el agua de una fuente, pensativa,
que llega hasta los pies de unos naranjos
y ha dejado las frutas encendidas;
  los rosales mantienen y los frescos
una huella de pétalos marchita;
y un olivo cansado y centenario
el huertecillo del rincón vigila.
  Versos, naranjos, altos pinos, agua....;
sin mirar nada pasa una monjita.
Yo no entiendo de monjas, la verdad,
pero ¿dónde se irá, y sin mí, y deprisa?
  Santa Clara se llena de colores.
Guarda una soledad triste y antigua.