"Con sus brazos abiertos el invierno...."

Con sus brazos abiertos el invierno
espera que su frágil luz resista
la invasión de la niebla cegadora
cuando la tarde al avanzar se inclina

hacia el azul cansado que perfuma

el aire, traza sombras, se retira;

y un rumor infantil las calles deja

abandonadas, tristes y tranquilas.

Es el invierno inevitablemente

el que borra la luz,  el que la olvida,

el que quiebra las viejas ramas secas,

las que dejó el otoño en su huida.

Invierno vuelve, como siempre, vuelve.

Y llegará el silencio hasta la orilla.

Más sáficos invernales: "Sobre una letra canturreada viene...."

sobre una letra    canturreada    viene

vuelve un recuerdo     indefinido    vago
que enciende todo lo que roza     y luego
queda en el aire    sin saber    flotando,

si fue recuerdo     lo que vino así

o si deseo     que    quizá    nos trajo

o la esperanza de llegar    a ver

alguna vez    lo que nos ha ocultado

esta manera de vivir      deprisa

que mira     solo     lo que va de paso

y que más tarde       cuando sea tarde

querrá saber    lo que se fue     al pasado

y escribo versos    que lo cuentan    todo

lejos se va    lo que me dijo el canto

"Ensaya con los sáficos, en sáficos...."

ensaya con los sáficos      en sáficos
a ver si     de ese modo      te apaciguas
vences   la ventolera del invierno
–sin que  arrase  propósitos decentes–

y añades   mansedumbre   a tu conducta

escuchando a Bartok por las mañanas

o releyendo    nuevamente    a algún

sesudo pensador      envejecido

que no aguantó     el encontronazo irreme

diable de ser     pensar    sentir     vivir

al mismo tiempo    todo       y que por eso

se me vino     a babear versos llorones

buscando    el sonsonete de los pájaros

o algo así         inútil   francamente inútil