Dicen que no se debe hablar en verso
de nuestra intimidad, que lo privado
es de mal gusto que aparezca así,
directamente en verso. “No es poesía”.
Vamos a ver qué pasa si lo digo:
amo a la emperatriz Isabel,
la que pintó Tiziano, rubia y blanca,
amo a Gema, a Chopin, a los turrones,
me vuelven loco los helados, amo
a Javi, a Nacho, a Helianuska, a Pauet,
a las parejas del Retiro cuando
aprovechan las sombras de la tarde
y se atiborran a mimos y a besos;
me enloquecen la fruta y las natillas,
amo a la panadera, y a la chica
del pendiente, en el bar de la plazuela
roja, en Cedeira, y a sus grandes ojos
claros que nunca me han mirado cerca
más que en sueños, y cómo amo a mis sueños;
también amo a Diäna, y a Pilar,
y a Barbolilla –que la sigo amando–,
y a Mercedes, y a Jose, y a Jose
(son distintos, son dos) y a Víctor, Tibi,
Paula, Lola, Everardo… (¿quién será?,
con la pasión se me cuelan extraños)
y a las dos martas… No amo pero nada a:
mis compañeros de departamento,
al antipático del mostrador,
el calor excesivo, la tristeza,
la suciedad de los rincones altos,
la comida mal hecha, las arañas…
y sobre todo no amo al desamor,
me destroza el olvido, la tristeza,
no sé qué hacer con la melancolía,
a diario lucho con las melodías
de las canciones que aprendí mientras que,
“mientras que” solo puede completarse
con travesías y recuerdos viejos
que ni se sabe dónde estarán ahora…
Vaya. He perdido el hilo de los versos.
El caso es que barrunto que podría
seguir durante muchísimo tiempo
amando y desamando con pasión,
con ternura, en silencio, sin que digan
los versos esas cosas reprochables;
pero, ¿no son los versos las palabras
con que enlazamos nuestros pensamientos
para reproducir lejos y fuera
lo que atraviesa nuestro corazón?
(Y entiéndase por tal el escondrijo
interior y profundo e incomprensible
donde se cuece nuestra pobre vida).
Amo y desamo y hago versos y amo.
Y mira que lo digo otra vez y
que no me canso de decirlo y que
no diré nada si no digo lo que amo.
El Paseo de plátanos del Retiro |
Ay! me alegro que hayas pasado de la hermafrodita de ayer a cosas tan graciosas y tiernas. Mira bien lo que dices por aquí que pronto lo leerá tu peque!
ResponderEliminarTe amamos Pablo ( lo de amar el marido lo prefiere en plural)
Pues mire que lo dice bien y en verso, oiga: a pesar de que a mí me da pena su pobre señor de la ventanilla del banco (que sus muchos líos tendrá) y me gusta muchísimo el calor excesivo (que dura tan poco pero aplaca la rabia al personal circundante por unos días), lo dice todo muy tierno y divertido -para bien, ¿eh?-. Se nota que es hombre de pasiones, ¡qué suerte amar tantas cosas y a tanta gente! ... y, para pasarlo mejor en esta vida, sólo tiene que desapasionarse un poco, retomar la ternura y amar también a la tristeza y a la melancolía, así no le harán tanto daño. ¡Y no olvide, con todo ello, unos buenos vasos de buen vino tinto!, sobre todo para estas noches próximas de verano: ya verá qué bien; y ahora, me voy a leer todo lo nuevo que ha escrito, que ha sido muchísimo y como comento lo primero que me pasa por la cabeza y usted me deja hacerlo muchas veces, pues eso ..., que gracias de nuevo.
ResponderEliminarChiqui... no hace falta que me reconvengas, lo que hay es lo que hay y habrá que aceptarlo como parte de todo, al menos mientras no dañe a los demás. No sé quién eres, pero va un abrazo.
ResponderEliminary yo a ti también te amo, y Helianuska seguro cuando le cuente lo que has escrito.
ResponderEliminarCreo que hoy ha sido un buen día para hacer los deberes y echarle un vistazo a tu blog. Me ha gustado mucho.
ResponderEliminarNo se me olvida lo que un día dijiste en clase: "la literatura es vida, es una faceta de la vida. Es manifestación humana". Y la poesía es literatura. Lo difícil es saber expresar esa intimidad. Y tú sabes.
ResponderEliminarEn mi escondrijo incomprensible, profundo e interior también tienes tu rincón.
Del curioso y divertido poema de W.S., para que no se apure por no amar a algunos (véase los de su departamento, aunque seguro que habrá un montón más), según la poetisa, encima le van a hacer un favor y todo por ser como son:
ResponderEliminarAgradecimiento (Wislawa Szymborska)
Debo mucho
a quienes no amo.
El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.
La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.
Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo. [..., etc.]
...POÉTICAS / Herberto Helder...
ResponderEliminarO poema/I
O poema cresce inseguramente
na confusão da carne.
Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.
Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
rios, a grande paz exterior das coisas,
folhas dormindo o silêncio
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.
E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as casaS deitadas nas noites
e as luzes e as trevas em volta da mesa
e a força sustida das coisas
e a redonda e livre harmonia do mundo
- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra a carne e o tempo.
Herberto Helder (Funchal, Ilha da Madeira, 1930- ), "Ou o poema contínuo", 2004