Estuve el pasado otoño en Londres, para trabajar en la British Library. Mi buen amigo y colega Trevor Dadson me facilitó un alojamiento no turístico en el Queens Mary College, y además cenamos en un viejo restaurante que conservaba todavía el recuerdo de Dickens. Los diez días, aproximadamente, que duró la estancia fueron fructíferos desde el punto de vista de la investigación, ya que en la British encontré muchos de los documentos –originales– que buscaba, especialmente la intervención de Felipe II a la muerte de Diego Hurtado de Mendoza. Aproveché, del mismo modo, para copiar a mano varias cartas y pasajes autógrafos del padre Mariana (la reproducción oficial que me ofrecía la British costaba tanto que más parecía negocio con ricos que facilidades al investigador), así como resolver algunas dudas sobre el inventario que yo tengo –y que publiqué hace tiempo– de los fondos quevedianos que allí se guardan; particularmente los datos sobre una presunta copia de “Lince de Italia”. En fin, en mis idas y venidas (las secciones de la BL que a mí me interesaban cerraban a las 17 horas), me habitué a los alrededores de San Pancracio y a las vistas del Támesis desde mi apartamento en el Queens, en la Mile East Road, de lo que dan cuenta las ilustraciones. Pero lo que me siguió subyugando, como siempre, fue la mezcolanza humana de la capital inglesa, el universo racial, lo que quise a veces recoger con versos, un cancionerillo breve como el que sigue. El día de cierre de la BL lo emplee en visitar el botánico en Richmond, que tuvo antaño su noticia en este “cuaderno de pantalla”.
Seis estaciones seis duró el hechizo
en un vagón destartalado y sucio
mientras se consumía el tiempo oscuro
incapaces de comunicarse con nada
porque faltaba el rito necesario
para el encuentro desconocido
más fácil el silencio y los temores
que la palabra y la sonrisa porque
así quieren que seamos mujer triste
que a nadie
miras mientras yo te miro
y te comprendo mujer pensativa
que por mi vida cruzas un momento
de lo ignorado a lo desconocido
llevándote mi voz sin que lo sepas
voy a comer melocotones bajo
la catalpa que cubre la pradera
delante de Wetsminster iré luego
contigo a Chelsea a recordar a Erasmo
como un intelectual pero en King's Road
nos compraremos ropa nueva para
compartir y un helado de cerezas
ya ves contigo sale todo en verso
andas por los rincones de mi vida
con total desparpajo hablando riendo
nada puede impedir tanta presencia
la verdad es que nunca imaginé
que me acompañarías esta tarde
de otoño en mi paseo solitario
ciudades y ciudades y ciudades
ya no consiguen atrapar los ojos
tantos colores ni grabar estampas
que se recuerden cuando al fin volvemos
la huella solo queda recogida
de lo que se prendió de otra manera
y con palabras se fraguó despacio
lo que el tiempo no sabe maltratar
permanece aleteando en la memoria
Y entonces es cuando lo que termina
resistiéndose a ser arrinconado
y sortea la mugre del olvido
como si la semilla de la vida
tan solo germinara en los secretos
escuchando a Bartok y a Cesaria Évora
trascurre el viaje en bus a San Pancracio
a la altura de Aldgate Place sube
un oriental con ropa militar
acribillado el rostro por los piercings
y el pelo en cresta verde y plata como
mariposa Bishopgate twoeufive
es imposible pronunciarlo todo
salta Chopin en el I Pod me acuerdo
de ti los árboles de Euston Road
acarician la luz de los cristales
cuando pasamos en el bus juntos
el aire se estremece y se retira
estás aquí te llevo de la mano
por fin he visto niños en un parque
jugaban con las luces de la tarde
al escondite entraban y salían
en la sombra gritando protegidos
por los plátanos centenarios cerca
de la noche endulzando los cansancios
con las últimas risas ignorando
todo lo que no fuera su esplendor
algún día saldrán hacia las calles
de esta ciudad incomprensible donde
viven todas las gentes confundidas
y distantes al mismo tiempo siempre
dispuestas a ignorarse educadas
para sobrevivir precariamente
suena el piano de Albéniz en las calles
de Londres y se mezclan los paisajes
evocados y reales por la gracia
del Ipod sin
embargo tanta gente
de tantas razas con los ojos huidos
agazapados el algún rincón
secreto.... ¿soñarán también con otras
tierras lejanas? ¿de qué somos huella?
dulzor remoto de melancolía
cristales del pasado imperceptible
que a veces hacia la luz emergen
¿cuándo grabé tantos recuerdos? ¿dónde?
lo dice la canción desconocida
“si no alcanza la voz llega la pena”
El random del ipod va de Ponce
a Camarón luego a John Field Haendel....
atardece en King’s Road mientras termino
la ensalada y el zumo de cranberry
barullo de autobuses y turistas
los árboles de Sloane Square vienen
a proteger las luces amarillas
de la noche la luna juguetea
Se cierran muchas tiendas abren bares
se trasforma la calle cambia la gente
japoneses con burca indias con flores
ejecutivos africanos rubios
borrachos falsos italianos chinos....
y un español desorientado y triste
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