las
yemas esperando el tiempo nuevo
campo
de almendros por la lluvia ajados
ciclos
del tiempo que la luz se lleva
lo
que sabemos y lo que ignoramos
la
historia Hawking escribió del tiempo
y
a navegar sin tiempo se ha marchado
motas
de polvo y luz campo de estrellas
donde
se fuga lo que se hubo amado
cangilones
del tiempo sin retorno
para
el polvo y para el viento –Machado–
melancolía
de no saber nada
y
al final corazón deshabitado
mimosas
del Retiro me perfuman
voy como todos cruzo voy de paso
