arboledas de
invierno entre la bruma
viñedos que
interrogan al paisaje
pueblos chatos
sin nombre conocido
la tierra
blanca y las montañas suaves
el tren hacia el
noroeste sin paradas
porque no
viene el sol la luz no sabe
el matiz de los
ocres y los grises
pinos olivos yermos matorrales
llegaremos muy
pronto a Barcelona
el mar se
esconde tras los andurriales
lo de irse maravilla
tiene y gracia
tantas cosas se
cierran tantas se abren
lejos se olvida lo que se recuerda
en las alas del
tiempo un nuevo viaje
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