álamos desnudos sobre cielo azul

-->

[de mozart y los álamos invernales sobre cielo azul van estos sáficos]

cuando mozart alcanza       te pareces

serenidad      violines en tus ojos

un tempo lento para ver que estás

como  lo que sucede     y va   tan solo

la vida abierta     sensación      no sé

de la armonía      lo que va como

anochecer       sin nada      concertino

suspendido     en el aire       lejos            lo

que no esperaba    que  a venir viniera

y suena un clarinete   un aria     un coro

no distingo   qué fue    lo que ha pasado

porque otra vez     se duda     de que todo

se detuvo aquel aquello      mientras

Mozart y tú       el sonido       silencioso

Sáficos del arce

Los sáficos, si se logran, consiguen una armonía muy peculiar, que se asienta en un balanceo rítmico y una cierta suavidad de entonación en el caso de los endecasílabos. Como tienen tantas variedades, se les puede mezclar con sutileza. Los arces me sugieren esa prolongación rítmica de los sáficos, quizá por el modo tan frágil de extender las ramas, como si las soportara el aire, ingrávidas,  invadiendo poco a poco el espacio.

En los versos que luego van –en donde hay flores de una jara coloreada, rosa, menos frecuente que la blanca, pero también muy atractiva y olorosa– solo he marcado dos tipos de ritmo sáfico, el segundo de los cuales he colocado al comienzo del primer terceto, para señalar el cambio de ritmo y estrofa.

  

Mira los arces del jardín botánico,

el perfil verde de sus nuevas hojas

que van trazando sobre el aire tibio

el suave gesto que el espacio invade

la lentitud con que sus ramas se abren

como si sámaras de luz echaran

hacia el perfume de las nuevas jaras

hacia el aroma que las rosas llevan.

Serenidad del arce y armonía

al disponer la habitación del viento

que luz y sombra le disputan mientras

se alarga el día perezosamente

como si el tiempo no pudiera entonces

más que dejar que sucediera todo.

Crónica (9): Sáficos jubilares

Cultivaré más flores en la casa,

escucharé las óperas enteras

y mantendré entrañables discusiones

con los fruteros y las peluqueras;

experto en novias de los futbolistas,

exhibición será ante damiselas;

no necesitaré tantas lecturas,

mi autoridad será la vida entera,

fuera la prensa, abjuro de la tele;

noches sin fin con porno japonesa,

madrugadas azules entre versos....,

para eso está el desorden y la siesta.

Y en el Retiro, el banco preferido,

el del sol invernal, que siempre espera.

Verano y sáficos playeros

Con las caderas apuntando al cielo
al cálido sol del mediodía dejas
que la piel blanca de tu cuerpo dore
brisa de mar que con mis ojos llega.
   Tanto dormir en las miradas hizo
insoportable el sol y cuanto quema;
necesitamos descansar y sombras
y la humedad del agua y de la crema.
   Durante un rato con tus manos fui
a los rincones donde luz no llega
y en travesía imaginaria anduve
mientras cumplíamos con la tarea.
   Con las caderas sosteniendo el aire
tendida al sol una vez más te entregas.

Sáficos invernales: "Vuelven los trenes que marcharon lejos...."

vuelven los trenes     que marcharon    lejos

vacíos vuelven       entre nieves blancas

regresan pronto      desde algún pasado

y no sabrán lo que    el futuro    guarda

qué se prendió     qué se olvidó      perdura

memoria incierta     sin saber qué guarda

la soledad       cuando la noche   llega

y el desamparo   de las madrugadas

qué las riberas     que cruzó el verano

dónde el perfil      que dibujó montañas

cuándo los ríos     que hacia el mar fluían....

llegará   todo    a ser     materia vana

tren infinito      de la vida  y tiempo

ruido de sombras     y fragor     de nada

Más sáficos invernales: "Sobre una letra canturreada viene...."

sobre una letra    canturreada    viene

vuelve un recuerdo     indefinido    vago
que enciende todo lo que roza     y luego
queda en el aire    sin saber    flotando,

si fue recuerdo     lo que vino así

o si deseo     que    quizá    nos trajo

o la esperanza de llegar    a ver

alguna vez    lo que nos ha ocultado

esta manera de vivir      deprisa

que mira     solo     lo que va de paso

y que más tarde       cuando sea tarde

querrá saber    lo que se fue     al pasado

y escribo versos    que lo cuentan    todo

lejos se va    lo que me dijo el canto

Variaciones sáficas sobre un tema de M. Duchamp

No hay solución      si no hay problema           y eso
podría ser       la solución              de tantas
meditaciones  y fatigas                  arduas
que nos invaden      vanamente               mientras

la vida cae         la lluvia cae     el silencio      
todo va siendo             sigue y sigue           siendo
lugar extraño            de palabras            más
cada vez más         más refinado            agudo

imaginar            eternidad        y tiempo
y de sentir      como se extiende           nada
sobre el vacío          que engendró        un azar
del pensamiento            no se sabe                            cuándo

y para qué         tantas verdades       si
mientras que somos           nada más     sucede     

Libro de sonetos, sáficos invernales: "Ya no hace falta que recojas más..."

ya no hace falta que recojas más

llegó el invierno       cada vez que el sol

entre las ramas despojadas       viene

limpia colores     y desnuda brisas

por fin la luz     solo la luz     esencia

que el tacto esconde      soledad azul

serenidad     que hacia el silencio avanza

suave descenso    hacia la luz     arriba

nos confundió      la oscuridad lejana

las estaciones    derrocharon gracia

alguien    cantó    que el esplendor termina

inmarcesible     es l    a palabra exacta

versos en voz     para un final que quiebra

con el r¡tmo final     su despedida   

[A mis alumnos de la UAM, para sus opiniones sobre el léxico]                

"Ensaya con los sáficos, en sáficos...."

ensaya con los sáficos      en sáficos
a ver si     de ese modo      te apaciguas
vences   la ventolera del invierno
–sin que  arrase  propósitos decentes–

y añades   mansedumbre   a tu conducta

escuchando a Bartok por las mañanas

o releyendo    nuevamente    a algún

sesudo pensador      envejecido

que no aguantó     el encontronazo irreme

diable de ser     pensar    sentir     vivir

al mismo tiempo    todo       y que por eso

se me vino     a babear versos llorones

buscando    el sonsonete de los pájaros

o algo así         inútil   francamente inútil   

  

Libro de sonetos: "Mientras la luz hacia la noche en fuga..."

(Sáficos invernales)

mientras la luz      hacia la noche      en fuga

al extinguirse       un resplandor sostenga

mientras prolongue      lo que fue   un instante

su tiempo en vilo      eternidad abierta

irán mis manos     a la sima oscura

que   tantas veces      ocultó la niebla

irán mis ojos    al lugar del barro

barro vacío      que amasó la tierra

tantas son    sombras    que dibujan luces

son tantas    voces     de palabras huecas

lo que no somos       se sucede lejos 

fabricará la soledad     ausencias

mientras la noria de los tiempos      siga

se encargará el viento     de nuestras huellas