¿Dónde irá
tanto invierno de mañana
con este sol temblando
y encogido?;
los carámbanos de
las fuentes miran
desiertos los
lugares del bullicio;
nievan el boj las
hojas de los árboles,
cubren los
setos, borran los caminos;
jardineros que
limpian la hojarasca
son fantasmas con
guantes gorra abrigo....
Cruza el
paseante envuelto en su bufanda
–no sacará las
manos del bolsillo–,
de repente de
un chopo que tirita
a mi paso una hoja se ha caído.
La recojo y la
guardo con cuidado
entre versos
del blok en donde escribo.
