Rincones y azulejos de Sevilla

El alivio de los tururús

El silencio

La Esperanza de Triana

Para los que hayan disfrutado de alguna Semana Santa del norte, por ejemplo castellana o leonesa, el paso de las procesiones impresionaba por su seriedad, penitencias de los cofrades (cruces a cuestas, hierros en los tobillos, etc.) y repentino sonido de la trompeta que tocaba un nazareno (el "tururú") y mantenía –lo medíamos– a veces durante un minuto. Las procesiones nocturnas de Palencia –de donde soy– impresionaban por esos aspectos: la del Santo Sepulcro, la de la Soledad.... 

Segundo paso de la cofradía del Silencio

Luego he visto y pensado otras muchas manifestaciones religiosas de este tipo, teñidas de fiesta popular; pero pocas veces he ido voluntaria y tenazmente a vivir y entender alguna de las más genuinas, como las de Sevilla. 

Empecemos por algo muy sencillo: respetar los hábitos, las costumbres, los modos de vida de gentes en lugares distintos a los nuestros o con modos de pensar diferentes; y que la crítica no se manifieste nunca desde una perspectiva imposible, que desfigura la realidad obligatoriamente. Es decir: ir, dejarse llevar, mirar, intentar comprender, no hacerse el listo constantemente, tener paciencia.

Procesión en la Catedral

Para ver alguna procesión en Sevilla hay que tener una paciencia infinita, que resume el consejo que me dio un ¿sacristán? en la catedral cuando llevaba una hora esperando que sucediera algo parecido a algún desfile procesional: "Hay que esperá; etamo en Semana Santa y eso e penitencia, eperá". Una hora más tarde entró un paso y desfiló por delante de los que habíamos hecho penitencia frente al órgano central.
La penitencia alcanza el grado supremo cuando los sevillanos proclaman el momento principal de la Semana Santa –la salida de la Macarena, el paso del Cristo de los Gitanos....–: miles de personas se desplazan por calles y plazas hasta colmar todo un barrio y allí esperan la llegada de la procesión, a veces detrás de una fila de treinta o cuarenta hileras, desde donde solo se distinguen los capirotes de los nazareno y el movimiento de marcha del paso, con sus reposos y ascensos, que se suelen aplaudir. 

El público, al lado, suele entender y explicar. He visto más sevillanos que extranjeros; y también españoles de otras latitudes, entre los que era fácil de distinguir una colonia de catalanes. Eso sí, entre los tururús me ha parecido ver que hay damas; de hecho me enamoraron los gestos, los ojos y actitudes de esta nazarena que se sujeta el capirote por encima de la boca. 

Me parece evidente que no se puede captar, entender, explicar un fenómeno tradicional como el de la Semana Santa con un par de alusiones más o menos graciosas, acertadas o frívolas; probablemente la cantidad de reflexiones en torno a la Semana Santa –la sevillana, por ejemplo– anularía cualquier intento de originalidad.

Hay un sin embargo importante que asumir y que arriesgar: cada uno de nosotros y en cada momento hemos de asumir desde nuestra insignificancia lo que nos ofrecen o lo que se produce, y tenemos derecho a hacerlo espontánea y naturalmente, guardando siempre cierto respeto a la historia. De hecho, yo he viajado con relatos muy antiguos en la mochila, que he contrastado con Ponz (finales del siglo XVIII), y he repasado algunas monografías sobre el libro sevillano o sobre la pintura del barroco; no está mal algún tipo de información.  Permanece el sin embargo: ir, mirar, ver, experimentar, dejar que nos expliquen o nos informen.... y juzgar. Vivimos ahora.

Termino con otra acuarela alusiva, de García Rico, también de la exposición del Museo de Bellas Artes; y con uno de los rincones con mosaicos de la Plaza de España consagrados a Sevilla, aunque eso no me eximirá de recoger en un post una muestra adecuada del arte del azulejo.

Plaza de España

De Machado a la gitana de García Ramos, pasando por Bécquer

1912 es el año de la publicación de la primera edición de Campos de Castilla

Anotan el limonar
las ráfagas de febrero.
No duermo por no soñar.

De los Reales Alcázares de Sevilla

Los tres versos anteriores son una de las muchas soleás que Antonio Machado escribió o dejó que escribieran sus apócrifos, sobre todo en los años finales; su forma métrica más pura es la de un tercetillo aba, que a veces se mezcla con seguidillas, coplas y otras variaciones propias de cantares andaluces, de cuya gracias y sonoridad probablemente nunca se desprendió. 

Palacio de la Dueñas

Varias veces he señalado –y en este mismo blog–, que en el taller poético de Antonio Machado se ha entrado pocas veces. Tengo la intención de hacerlo en el congreso de la Asociación Internacional de Hispanistas que se va a celebrar en Buenos Aires el próximo julio. Y uno de los aspectos que habrá de comentarse es el de su andalucismo; nada extraño si se recuerda su retrato, tantas veces citado: "Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla / y un huerto claro donde madura el limonero..." 

Patio del Palacio de las Dueñas

La placa municipal del palacio de las Dueñas –que entonces estaba convertido en viviendas– recuerda que allí nació el poeta; sus versos recuerdan que allí jugó.

De la exposición de azulejos de los Alcázares Reales (del s. XVI)

No estará de más restablecer su cercanía, por tanto, con el universo poético de Sevilla, que tiene su lejano sabor clásico en la pléyade de poetas andaluces de los siglos XVI-XVII, y su modernidad romántica en Bécquer.

Lápida en recuerdo de Blanco White

Bécquer tiene su monumento poético en el parque de María Luisa, un grupo escultórico muy apropiado, debida y románticamente acotado por la verja de hierro y con unos cuantos bancos también de hierro para recordar rimas y leyendas: las tres mujeres debajo del busto representan al "amor que va a pasar, el amor que pasa y el amor que ha pasado". 

Monumento reconocido y visitado, como también el palacio de las Dueñas, estos dos poetas y los de los clásicos y eruditos, que atiborran los nombres de las calles (Argote de Molina, Luis Montoro, Rodríguez Marín, etc.) no deben dejarnos olvidar otros nombres y lugares más recónditos que también pertenecen a esta ciudad: la trama de "La hermana san Sulpicio", de Armando Palacio Valdés; Blanco White, exiliado y muerto en Liverpool; y un Cernuda bastante repetido en rincones y citas, a pesar de su rechazo vital de la patria lejana.

Uno de los rincones en donde se recuerda Cernuda

Algunos otros parecen haberse perdido en la memoria, aunque hayan dejado restos tan logrados como el de esta glorieta (en los Reales Alcázares) con azulejos pintados por García Ramos, del que hay una exposición abierta en el Museo de Bellas Artes.

De donde se nos ha venido esa graciosa gitana con su silla– para cerrar nuestro paseo.