recogen
los renglones de los versos
lo que
queda a pesar de y todavía
se reduce
vivir a unas palabras
el
viajero no va ya tan deprisa
algunas
veces logra que la tarde
hay otras
que las voces y las risas
y otras tantas
se cree que la noche
las
quejas estrelladas nos recita
lo que viene quizá cuando los versos
se queda
sin saber de qué suspiran
un
torrente de luz que se estremece
un río
que hacia el barro se desliza
los versos
que rebañan lo que piensa
que ajena
a la verdad se va la vida
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