Va a ser inevitable que me venga,
primavera, si así en el Retiro
asomas tan dispuesta y decidida,
cualquier tarde de abril a estar contigo,
a cogerte las hojas de la mano
a mirar si tus ojos han crecido
con la blancura del perfume nuevo
entre ramas y yemas esparcido;
y en un banco sentados nos contamos
lo de aquellos amores que tuvimos
que nos dejaron el recuerdo abierto,
el tiempo quieto, el corazón herido.
¡Ramas viejas cuajadas de azucenas,
flores blancas para el amor perdido!
No hay comentarios:
Publicar un comentario